Sans titre

Mouches à miel dans le ciel
au vinaigre
l'attraction

où que tu ailles

de nombril en nombril s'organise
la Résistance

tellement adroite

l'égoïsme au moindre recoin
des bâtiments de jute
la toile grossière
des vieux curés de rien

est-ce qu'on croit
à l'ombre
est-ce qu'on croit
toujours

la stabilité est la mort de l'âme
mais rend glorieuse
la vacuité d'un monde sans courses

et la vacuité pire d'un monde mis en bourse

au bilan dernier
la vie reste de merde.

Nous II

Mon sexe mon gras
ma ferraille
mondes à bannir

l'idée d'un haut alpage
où errer toujours
en quête d'une désalpe

mais nous sommes déjà au fond de toutes choses

et de ce fond d'où l'on s'apitoie
sur notre non-sort

nous pleurons sur les tombes invisibles

à chaudes giclées stériles

que de sel enrobé de mots vains
que de selles

sous scellés je m'apprête
tu fais de même

et aux coffres, aux portes closes
désenchantés nous frappons

se répandre sur le sol froid
d'une autre chambre
celle des disparus
des suicidés

quel rêve vois-tu
aux souterrains d'asphalte

les trains de partout
foncent sur le sombre de nos cadavres

nous ne sommes plus du bord des vivants

et l'alcool à plein régime dans nos veines opalines
retourne à 180° nos yeux vides
nos mains ayant touché de trop près
nos absences imprécises