Sans titre

Mouches à miel dans le ciel
au vinaigre
l'attraction

où que tu ailles

de nombril en nombril s'organise
la Résistance

tellement adroite

l'égoïsme au moindre recoin
des bâtiments de jute
la toile grossière
des vieux curés de rien

est-ce qu'on croit
à l'ombre
est-ce qu'on croit
toujours

la stabilité est la mort de l'âme
mais rend glorieuse
la vacuité d'un monde sans courses

et la vacuité pire d'un monde mis en bourse

au bilan dernier
la vie reste de merde.